Литературный поиск

Разделы сборника

  • О России   
  • О родной природе   
  • Призыв к молитве   
  • Исторические  
  • Эмигрантские  
  • Философская лирика   
  • Стихотворения о войне
  • Современные авторы  
  • Стихи из сети  
  • Литературоведение  
  • Литопрос

    Кого можно назвать по-настоящему русским по духу поэтом?
    Всего ответов: 4928

    Друзья сайта


  • Словарь варваризмов
  • Стихотворения о России
  • Православные сказки
  • Творчество ветеранов
  • Фонд славянской культуры
  • Другие ссылки
  • Ссылки


    Патриотические стихи

    Православие и Мир

    христианство, православие, культура, религия, литература, творчество

    РУССКОЕ ВОСКРЕСЕНИЕ. Православие, самодержавие, народность

    Православие.Ru

    Остановите убийство!

    Rambler's Top100

    Яндекс.Метрика


    Среда, 29.03.2017, 06:11
    Приветствую Вас, Гость
    Главная | Регистрация | Вход | RSS

    Русская дубрава
    патриотическая поэзия

    Тематические разделы

    Титульная страница » Сборник патриотической поэзии » Современные авторы

    Воргуль Василий. В беге за честью не рви стремена


    * * *
    В беге за честью не рви стремена
    И не завидуй Фурье и Гагарину.
    Нынче такие пошли времена –
    Кланяйся барину, кланяйся барину.

    В транспорт вобьёшься, да негде и стать,
    Выйдешь на рынке – не сыщешь наварину,
    Ну, а удумаешь вирши издать –
    Кланяйся барину, кланяйся барину.

    Взглядом на даче измерив дворец,
    Сбрось рюкзачишко и вытри испарину.
    Пусть ты за равенство страстный борец –
    Кланяйся барину, кланяйся барину.

    Если в опале и ты, и твой род,
    Жизни нажата последняя клавиша,
    Делай привычное наоборот –
    Барину кланяйся, барину кланяйся.

    Бог тебе скажет в раю и в аду:
    «Ты надокучил, как перец болгарину.
    Ведь не молился ни мне, ни труду,
    Вот и проваливай кланяться барину».


    * * *
    В земле копается народ –
    Тут край передний.
    А погляжу за поворот –
    Не я последний.
    Я успеваю за людьми –
    Вскопал низину.
    Тут ветер хлещет, как плетьми,
    Но он мне в спину.
    Играю в общую игру:
    Богатый – бедный.
    Я тут не первый на пиру
    И не последний.
    А тем, кто нынче на волне –
    Плевать на житца.
    Мы тщимся выжить в метушне,
    Они – нажиться.
    Нас обманули в первый раз?
    Спор беспредметный.
    И снова верим в сладкий сказ,
    Не я последний.
    Земля – защита и магнит
    И друг мой лучший.
    Она от вымора хранит
    Народ заблудший.
    И я копаю и пою
    Под вопли бредней:
    «Ты любишь Родину свою?..»
    «Не я последний!»


    * * *
    С дурною вестью не спеши
    И не смакуй её до нуди,
    Пускай ретивые спецы
    Наперебой кричат о худе.
    Я знал на жизненной тропе
    Творца словесного бальзама.
    Так тот с докладом о ЧП
    Любил послать к начальству зама.
    Иной способен лечь костьми,
    Душой прильнуть к ущербным перлам –
    Беднягу мёдом не корми,
    Лишь бы сказать о лихе первым.
    О дух крамольного словца,
    За миг промчавшегося мили!
    Случалось, древние гонца
    За весть недобрую казнили.
    Не поднимая бед на щит,
    За пальму первенства не споря,
    Иной о худе сообщит,
    Взяв на себя немало горя...
    Читатель, я к тебе иду
    Не услаждаться хлебом-солью,
    Не возводить в квадрат беду –
    Делиться радостью и болью


    * * *
    Мы не жили. Мы просто служили
    Под наркозом запутанных дел.
    Были сжатыми туже пружины,
    Разжиматься нам долг не велел.
    И грозили распадом злодеи,
    Наступали страшнее чумы.
    Но под блефом высокой идеи
    Были верными Родине мы.
    И глядели в тревожные дали,
    И врага ожидали извне.
    Но не думали мы, не гадали,
    Что он властвует в нашей стране.
    Что на трон прикатил на комбайне,
    Словесами страну опоил
    И копает могилу нам втайне,
    Принародно улыбчив и мил.
    Речевая плескалась услада,
    Смаковал её всякий простак.
    Уверяли нас, так, мол, и надо,
    Хоть мы знали, что надо не так.
    И поплыли вокруг неувязки,
    Понял даже наивный малец,
    Что у нашей надуманной сказки
    Невозможен счастливый конец.


    * * *
    Суслик в степи тишину охраняет
    И, в своём деле знаток,
    Смотрит, как рожь изумруды меняет
    На золотой кипяток.
    Пристально сторож следит за врагами,
    В бдении ловок и скор.
    Видит, как ястреб лихими кругами
    Пишет ему приговор.
    Знает, где прячет гнездо перепёлка,
    Мышь полевая живёт.
    И не боится, когда из посёлка
    Выползет змейка подвод.
    Держит сторожко свисток наготове,
    Помня, что жизнь – не игра.
    А возникает угроза для крови –
    Рядом друзья и нора.
    В степь и меня угоняла забота,
    Щерился ночи оскал.
    От неумения или от пота
    Сусликом я промокал.
    Вот и сегодня брожу в непогоду
    Там, где не ходит никто.
    Свистни мне, суслик, завидев невзгоду,
    Предупреди, если что.


    * * *
    Приятное приятно в дом нести,
    Не из дому – надсадно и безбожно.
    Надежду ли, зажатую в горсти,
    Зарплату ль, возвышающую ложно.
    Витает окрыляющее: – В дом!
    Окошки зажигаются от счастья,
    Ракиты полыхают над прудом
    И тени виновато мчатся в чащи.
    Всей крови ликование: – Несу!
    А впрочем, я верхом на ноше еду.
    И, кажется, не грош, не рубль, несу –
    По меньшей мере, я несу планету.
    И лист у ног, и каждый шорох рад.
    Хвала тебе за радость эту, Боже!
    И не беда, что ноша во сто крат
    И меньше, и тусклее чувства ноши.
    Быть может, я смешон со стороны.
    Нелепо, может быть, моё позёрство,
    А чувства налетевшие – вруны,
    Вокруг необъяснимое притворство...
    И всё-таки приятно в дом нести:
    В душе такая сладкая истома.
    Но если надо этот дом спасти,
    Не грех полдома вынести из дома.


    * * *
    Пётр Петрович Конёв
    В сельской школе учил нас ботанике...
    Сад вздыхает о нём,
    Вечно плачут цветы и кустарники.
    И в ночи не петух
    Поднимает горластой уродиной –
    Будит яблочный дух,
    Ходит ветер малинно-смородинный.
    Пётр Петрович сто лет
    Потрясает садовыми ветками,
    Золотится Ранет,
    Вишни красными блещут отметками.
    Кто возвёл этот сад –
    Уж давно никого не касается –
    Знает лишь виноград,
    Помнит груша Лесная красавица.
    Поменяв полюса,
    Заблудившись в наивной риторике,
    Не звенят голоса
    Ни в саду, ни в запущенном дворике.
    И принять нелегко:
    Сын Конёва в Америке, якобы...
    До чего ж далеко
    Может яблоко падать от яблони.


    * * *
    Подышу-ка ночною фиалкой,
    По росе поброжу при луне,
    И звезда золотою русалкой
    Будет что-то нашёптывать мне.
    Будет что-то насвистывать птица,
    Нашушукивать что-то листва,
    Станут белым туманом клубиться
    Чьи-то, в милых смешинках, слова.
    Их луна на златом коромысле
    Приподнимет из Млечной Реки.
    Как наивные, сладкие мысли,
    На воде разбегутся круги.
    И запахнет полынь у дороги,
    И припомнятся лучшие дни,
    Закружатся желанные строки
    И сонетами станут они.
    А присяду у сонного брода,
    Говорок поплывёт по реке,
    Будто что-то захочет природа
    Рассказать на своём языке.


    Огородная баллада

    А он опять нажал на заступ 
    И поглядел вокруг с тоской...
    Обильный пот зеницы застил,
    Спешило солнце на покой.
    Тускнела росная дорожка,
    Горели руки и нутро,
    И надоевшая картошка
    Всё глуше билась о ведро.
    Движенья сковывала вялость,
    Казалось, он упасть готов,
    Зато всё меньше оставалось
    Сухих картофельных кустов.
    Устали ветровые трели,
    И он согнулся и ослаб,
    Мешки с картофелем смотрели
    Унылым ликом скифских баб.
    Вокруг туман обильно стлался,
    Был огород безлюдно пуст,
    А он: «Закончу, ведь остался
    Всего один – последний – куст».
    Через бессилие и силу
    Он одолел его, кажись,
    И рухнул в лунку, как в могилу,
    Закончив день, и век, и... жизнь.


    * * *
    Задождилось. Опять задождилось.
    Парусину небес прорвало.
    Осуждаю свою нерадивость:
    Сколько солнечных дней утекло!
    Понапрасну. Зазряшно. Впустую.
    Самый верный истрачен заряд.
    Цедят серую краску густую
    Небеса две недели подряд.
    Да и дни-то, не дни – коротышки:
    Солнце выйдет на миг и – адью.
    Мы забыли и вкус передышки.
    Вспоминаем. Спасибо дождю.
    Тянем время под крышей уютной.
    Балагурим. Гоняем чаи.
    Под шумок непогоды беспутной
    Обсуждаем просчёты свои.
    Поученья. Словесные сечи.
    Грозы в доме, недавно немом.
    И, конечно же, умные речи –
    Мы богаты вчерашним умом.
    И покуда растоки по весям
    Необъятное тщатся объять,
    Все ошибки обсудим и взвесим
    И начнём ошибаться опять.


    * * *
    Этот снег я уже перелистывал,
    Эту морось не раз прочитал.
    Вьюговей мне весну пересвистывал
    И над осенью он причитал.
    Я знавался тут с горюшком луковым,
    А на дятла, бывало, взгляну:
    Тот, как доктор, деревья обстукивал
    Или гвозди вбивал в тишину.
    А зимою сугробы горбатились,
    Словно стылые чьи-то мечты,
    И мороз, как заправский стройбатовец,
    Возводил между нами мосты.
    Ледяными холмами податливо
    Порастаяли годы в тиши,
    Только гвозди, забитые дятлами,
    Не ржавея, торчат из души.
    И кричит небылицы неистово
    На дорогах земных ветровой,
    И метели, что нами залистаны,
    Кто-то нынче читает впервой.


    * * *
    «Красивые стихи вы пишете,
    – сказала дама, прочитав мой сборник, –
    да только сейчас никому они не нужны».
    Я получил от женщины письмо –
    Моим стихам нечастые рулады.
    Оно нежданно в душу принесло
    Смешение тревоги и услады.

    Поклонница была немолода,
    Душевные не сдерживала крики:
    Мне ваше слово – воздух и вода
    В тяжёлой бытовой неразберихе.

    Я потеряла близких мне людей,
    Надежды разбазаривать устала,
    Ушла во тьму навязчивых идей,
    И тут – стихи. Как бабка пошептала!

    Отринуло былые словеса
    К чужой беде моё прикосновенье.
    Казалось, мне прислали небеса
    На новые труды благословенье.

    А может быть, стихи тут ни при чём,
    И от похвал я зря развесил уши:
    Подобным приглашают калачом
    К общенью обескрыленные души.

    И я, не отрываясь от земли,
    Не хороню реалии под сказкой,
    Но счастлив, коль стихи мои легли
    На чью-то боль целительной повязкой.



    Источник: http://www.voskres.ru/literature/
    Категория: Современные авторы | Добавил: DrOtto (21.12.2009)
    Просмотров: 1216 | Комментарии: 1 | Теги: гражданская лирика, стихотворения о россии, украинские поэты, патриотические стихи | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]