Литературный поиск |
|---|
Разделы сборника |
|---|
Литопрос |
|---|
Друзья сайта |
|---|
|
|
Ссылки |
|---|
|
Русская дубрава
патриотическая поэзия
Тематические разделы
| Титульная страница » Сборник патриотической поэзии » Стихи из сети |
Золотцев С. А.
Песнь русских воинов Закружилось вороньё Над родным порогом. Вот и снова под ружьё Кличет нас тревога. И на новую войну, Словно деды в старину, На чужую сторону Мы пошли в дорогу. И когда придём с войны? Бог единый знает… На четыре стороны Вороны летают. Вороны, вороны! На четыре стороны… А в домах по нам грустят Наши плуги-бороны. Вороны-вороны Жизнь перелопатили… А в домах по нам тоскуют наши жёны-матери. Как шалава, нам судьба Подмигнула подло. Только грянула труба – Мы в штыки да в сёдла. Заметает белый снег Русскую удачу? И уже который век Мы летим и скачем. Снова раны, кровь и стоны – Ко всему готовы мы, Только б жёны, наши жёны Да не стали вдовами. Вороны, вороны! На четыре стороны… А в домах по нам грустят Наши плуги-бороны. Вороны-вороны Жизнь перелопатили… А в домах по нам тоскуют наши жёны-матери. Сколько нам ещё веков Душу драть в атаках? …Вьются искры от подков, От штыков и траков. Сколько мы веков ещё Кровь теряя, будем Подставлять своё плечо Чужедальним людям? …Лишь один ответ: В ружье! За штурвалы! В стремя! Снова кружит вороньё, И дымится время… Вороны, вороны! На четыре стороны… А в домах по нам грустят Наши плуги-бороны. Вороны-вороны Жизнь перелопатили… А в домах по нам тоскуют наши жёны-матери. Вороны, вороны… На четыре стОроны… На четыре сторонЫ! На четыре стОроны… ? И сорок лет пройдут... Из "Сыновней поэмы" И сорок лет пройдут еще, и шестьдесят… И в сотый раз на землю хлынет май Победы! И вновь слезами наши внуки оросят Над прахом прадедов зеленые побеги. И слёзы внуков на мгновенье отразят Сполох судьбы, что никому из них не ведом. Зима блокадная и керченский десант К сердцам их двинутся по вековому следу. И никого уже не будет из людей, Спасавших правнуков своих и всё живое! И даже нас уже не будет, их детей, Взращенных верой и отвагой фронтовою… Но будут жить отцы, и мы, и отчий край, Коль в сотый раз придёт на землю мирный май. 9 мая 1985 г. Я, ровесник Победы... Из Сыновней поэмы *** Я, ровесник Победы, сегодня к ненастной године, к высочайшему часу в твоей прокаленной судьбе обращаюсь, отец мой. И запах июньской полыни пропитал эти строки и думы мои о тебе. …Только раз ты поведал – а мне же всё снится и снится этот гарью и потом, и порохом дышащий сон: ты встречаешь войну на степной хлебозорной границе, и в полынную ночь вдавлен танками ваш батальон. Нет, вы встретили ворога так, что немыслимо драться достойней. Но броню лобовую пробьёт ли пехота собой с трехлинейкой в руках… И у каждого – лишь по обойме, где всего пять патронов. И не было больше обойм. И тебе довелось – нет, не бегством спастись, а пробиться, словно в песне – штыком, но совсем без гранат. …На крови, на полынном стыде, на горящей пшенице настоялась безумная ярость российских солдат. Как живая вода – на смертельной беде настоялась эта лютая воля, сломившая черную рать. И спасла нашу землю она – эта ярость. И приказы стратегов скрепляла она, как печать. …А в тебе отзывается болью свинцовой поныне, незабытою горечью первых военных дорог этот запах полыни – тобой обагренной полыни, как щемящий укор и как самый тяжелый урок. Но урок – не позор, если он не проходит бесследно, и тропа отступленья в июньской полынной степи привела тебя все-таки к майской сирени победной, стала первым звеном в протянувшейся к миру цепи. Пусть же этот урок в судьбах нынешних не повторится. Летописец любви – не могу я забыть ни о чём. Пусть ракетная мощь не встревожит границу и полынная память в дозоре стоит трубачом. ? О моей войне... Померещилось, привиделось, примстилось… В самом-самом окаянном сне приснилось, что однажды гибнуть выпало и мне на восточной необъявленной войне, где в урюковом тепле томился порох и кровавилась арычная струя, где насквозь меня прогрыз горящий морок – огневая пробуравила змея. Это было или не было со мною?! …той далёкой азиатскою весною, где дышал таким дурманом горный мёд, что не слышал я, как жахнул огнемёт. …и какой-то миг высокими стихами на древнейшем и сладчайшем языке мне казались вражьи крики, что стихали от погибели моей невдалеке… Что потом? Почти не помню… Боль сплошная, сумасшедшая, дневная и ночная. Но прошла, утихла, сгинула она. И – забыта… словно та, м о я война! И, бессонными глазами глядя в небо, в окаянном сне молю я всё сильней: – Дай мне, Боже, сил вернуться в эту небыль, чтобы правду – лишь свою! – сказать о ней. 2004 Мир праху вашему... Мир праху вашему, соратники отца, его друзья по фронтовой народной рати. Вы стали стеблями степного чабреца – как было сказано уже – не славы ради. Та вражья пуля, тот летучий клок огня, что вам достались в смертный миг, в дымящем шквале - в отца, идущего меж вами, не попали, а это значит – не попали и в меня. Когда б иначе – и отца бы уничтожил заряд фашистский, а не каждого из вас – меня бы не было сегодня в мире тоже: я, не родившись бы, в крови отца угас. Не мне бы жить и этот сказ вести сыновний. Но я живу, и не хватает всё сильней мне в поколенье, как соратников, сегодня прекрасных ваших – нерождённых – сыновей!.. Не прах – судьба у вас. Иначе бы едва ли за сорок лет пожар всемирный вновь не взмыл. Мир праху вашему, что был когда-то вами – отвоевавшими у смерти этот мир… 1985 9 мая 21 века Ты сниться мне, отец, всё чаще стал… Ты в этих снах не только что не стар, но и меня на тридцать лет моложе сегодняшнего… Вижу облик твой в шинели, в гимнастёрке фронтовой. И, всё больнее душу мне тревожа, сильней, чем орудийная пальба, мне слышится в глазах твоих мольба: «Скажи, сынок, за что, за что, за что же те, кто у вас сегодня во властях, Победу нашу превратили в прах? Скажи, неужто это – навсегда?!» …И просыпаюсь я в слезах стыда. 2003 22 июня 21 века В день печали, траура и скорби флаг поник державный над Кремлём. Я же – над могилой отчей сгорблен и в былое сердцем устремлён. Шесть десятков лет – глубинной миной память о Войне хранится в нас. Но никто ещё «Войны и мира» не создал… и, видно, не создаст. Потому, что мира нет меж нами, и немерен малым войнам счёт. А Войны Священной – мы не знали, кроме той, что нам сердца сечёт… 2007 Афганский фотоснимок... Афганский фотоснимок: парни наши, За ними – глинобитное жилье. В его тени ребята варят кашу. …Нам столько лет Расхлебывать ее. 1982 Источник: http://stihi.ru/avtor/stzol | |
| Просмотров: 2825 | Комментарии: 1 | Теги: | Рейтинг: 0.0/0 |
| Всего комментариев: 1 | ||
| ||
