Литературный поиск

Разделы сборника

  • О России   
  • О родной природе   
  • Призыв к молитве   
  • Исторические  
  • Эмигрантские  
  • Философская лирика   
  • Стихотворения о войне
  • Современные авторы  
  • Стихи из сети  
  • Литературоведение  
  • Литопрос

    Кого можно назвать по-настоящему русским по духу поэтом?
    Всего ответов: 5097

    Друзья сайта


  • Словарь варваризмов
  • Стихотворения о России
  • Православные сказки
  • Творчество ветеранов
  • Фонд славянской культуры
  • Другие ссылки
  • Ссылки


    Патриотические стихи

    Православие и Мир

    христианство, православие, культура, религия, литература, творчество

    РУССКОЕ ВОСКРЕСЕНИЕ. Православие, самодержавие, народность

    Православие.Ru

    Остановите убийство!

    Rambler's Top100

    Яндекс.Метрика


    Пятница, 28.07.2017, 14:02
    Приветствую Вас, Гость
    Главная | Регистрация | Вход | RSS

    Русская дубрава
    патриотическая поэзия

    Тематические разделы

    Титульная страница » Сборник патриотической поэзии » Стихи из сети

    Золотцев С. А.
     
    Песнь русских воинов

    Закружилось вороньё
    Над родным порогом.
    Вот и снова под ружьё
    Кличет нас тревога.
    И на новую войну,
    Словно деды в старину,
    На чужую сторону
    Мы пошли в дорогу.
    И когда придём с войны?
    Бог единый знает…
    На четыре стороны
    Вороны летают.

    Вороны, вороны!
    На четыре стороны…
    А в домах по нам грустят
    Наши плуги-бороны.
    Вороны-вороны
    Жизнь перелопатили…
    А в домах по нам тоскуют
    наши жёны-матери.

    Как шалава, нам судьба
    Подмигнула подло.
    Только грянула труба –
    Мы в штыки да в сёдла.
    Заметает белый снег
    Русскую удачу?
    И уже который век
    Мы летим и скачем.
    Снова раны, кровь и стоны –
    Ко всему готовы мы,
    Только б жёны, наши жёны
    Да не стали вдовами.


    Вороны, вороны!
    На четыре стороны…
    А в домах по нам грустят
    Наши плуги-бороны.
    Вороны-вороны
    Жизнь перелопатили…
    А в домах по нам тоскуют
    наши жёны-матери.


    Сколько нам ещё веков
    Душу драть в атаках?
    …Вьются искры от подков,
    От штыков и траков.
    Сколько мы веков ещё
    Кровь теряя, будем
    Подставлять своё плечо
    Чужедальним людям?
    …Лишь один ответ: В ружье!
    За штурвалы! В стремя!
    Снова кружит вороньё,
    И дымится время…


    Вороны, вороны!
    На четыре стороны…
    А в домах по нам грустят
    Наши плуги-бороны.
    Вороны-вороны
    Жизнь перелопатили…
    А в домах по нам тоскуют
    наши жёны-матери.
    Вороны, вороны…
    На четыре стОроны…
    На четыре сторонЫ!
    На четыре стОроны…
    ?
      
      
    И сорок лет пройдут...
                                     Из "Сыновней поэмы"

    И сорок лет пройдут еще, и шестьдесят…
    И в сотый раз на землю хлынет май Победы!
    И вновь слезами наши внуки оросят
    Над прахом прадедов зеленые побеги.

    И слёзы внуков на мгновенье отразят
    Сполох судьбы, что никому из них не ведом.
    Зима блокадная и керченский десант
    К сердцам их двинутся по вековому следу.

    И никого уже не будет из людей,
    Спасавших правнуков своих и всё живое!
    И даже нас уже не будет, их детей,
    Взращенных верой и отвагой фронтовою…

    Но будут жить отцы, и мы, и отчий край,
    Коль в сотый раз придёт на землю мирный май.
    9 мая 1985 г.
      
      
    Я, ровесник Победы...
    Из Сыновней поэмы

           ***
    Я, ровесник Победы, сегодня к ненастной године,
    к высочайшему часу в твоей прокаленной судьбе
    обращаюсь, отец мой.
    И запах июньской полыни
    пропитал эти строки и думы мои о тебе.
    …Только раз ты поведал – а мне же всё снится и снится
    этот гарью и потом, и порохом дышащий сон:
    ты встречаешь войну
    на степной хлебозорной границе,
    и в полынную ночь вдавлен танками ваш батальон.

    Нет, вы встретили ворога так,
    что немыслимо драться достойней.
    Но броню лобовую пробьёт ли пехота собой
    с трехлинейкой в руках… И у каждого – лишь по обойме,
    где всего пять патронов. И не было больше обойм.
    И тебе довелось – нет, не бегством спастись,
    а пробиться,
    словно в песне – штыком, но совсем без гранат.
    …На крови, на полынном стыде, на горящей пшенице
    настоялась безумная ярость российских солдат.
    Как живая вода – на смертельной беде настоялась
    эта лютая воля, сломившая черную рать.
    И спасла нашу землю она – эта ярость.
    И приказы стратегов скрепляла она, как печать.
    …А в тебе отзывается
    болью свинцовой поныне,
    незабытою горечью первых военных дорог
    этот запах полыни – тобой обагренной полыни,
    как щемящий укор и как самый тяжелый урок.
    Но урок – не позор, если он не проходит бесследно,
    и тропа отступленья в июньской полынной степи
    привела тебя все-таки к майской сирени победной,
    стала первым звеном в протянувшейся к миру цепи.
    Пусть же этот урок
    в судьбах нынешних не повторится.
    Летописец любви – не могу я забыть ни о чём.
    Пусть ракетная мощь не встревожит границу
    и полынная память
    в дозоре стоит трубачом.
    ?
      
      
    О моей войне...
    Померещилось, привиделось, примстилось…
    В самом-самом окаянном сне приснилось,
    что однажды гибнуть выпало и мне
    на восточной необъявленной войне,
    где в урюковом тепле томился порох
    и кровавилась арычная струя,
    где насквозь меня прогрыз горящий морок –
    огневая пробуравила змея.

    Это было или не было со мною?!
    …той далёкой азиатскою весною,
    где дышал таким дурманом горный мёд,
    что не слышал я, как жахнул огнемёт.
    …и какой-то миг высокими стихами
    на древнейшем и сладчайшем языке
    мне казались вражьи крики, что стихали
    от погибели моей невдалеке…

    Что потом? Почти не помню… Боль сплошная,
    сумасшедшая, дневная и ночная.
    Но прошла, утихла, сгинула она.
    И – забыта… словно та, м о я война!
    И, бессонными глазами глядя в небо,
    в окаянном сне молю я всё сильней: 
    – Дай мне, Боже, сил вернуться в эту небыль,
    чтобы правду – лишь свою! – сказать о ней.
    2004
      
      
    Мир праху вашему...
    Мир праху вашему, соратники отца,
    его друзья по фронтовой народной рати.
    Вы стали стеблями степного чабреца –
    как было сказано уже – не славы ради.

    Та вражья пуля, тот летучий клок огня,
    что вам достались в смертный миг,
    в дымящем шквале -
    в отца, идущего меж вами, не попали,
    а это значит – не попали и в меня.

    Когда б иначе – и отца бы уничтожил
    заряд фашистский, а не каждого из вас –
    меня бы не было сегодня в мире тоже:
    я, не родившись бы, в крови отца угас.

    Не мне бы жить и этот сказ вести сыновний.
    Но я живу, и не хватает всё сильней
    мне в поколенье, как соратников, сегодня
    прекрасных ваших – нерождённых – сыновей!..

    Не прах – судьба у вас. Иначе бы едва ли
    за сорок лет пожар всемирный вновь не взмыл.
    Мир праху вашему, что был когда-то вами –
    отвоевавшими у смерти этот мир…
    1985
      
      
    9 мая 21 века
    Ты сниться мне, отец, всё чаще стал…
    Ты в этих снах не только что не стар,
    но и меня на тридцать лет моложе
    сегодняшнего…

    Вижу облик твой
    в шинели, в гимнастёрке фронтовой.
    И, всё больнее душу мне тревожа,
    сильней, чем орудийная пальба,
    мне слышится в глазах твоих мольба:

    «Скажи, сынок, за что, за что, за что же
    те, кто у вас сегодня во властях,
    Победу нашу превратили в прах?
    Скажи, неужто это – навсегда?!»

    …И просыпаюсь я в слезах стыда.
    2003
      
       
    22 июня 21 века
    В день печали, траура и скорби
    флаг поник державный над Кремлём.
    Я же – над могилой отчей сгорблен
    и в былое сердцем устремлён.

    Шесть десятков лет – глубинной миной
    память о Войне хранится в нас.
    Но никто ещё «Войны и мира»
    не создал… и, видно, не создаст.

    Потому, что мира нет меж нами,
    и немерен малым войнам счёт.
    А Войны Священной – мы не знали,
    кроме той, что нам сердца сечёт…
    2007
      
        
    Афганский фотоснимок...
    Афганский фотоснимок: парни наши,
    За ними – глинобитное жилье.
    В его тени ребята варят кашу.
    …Нам столько лет
    Расхлебывать ее.
    1982
      
       
     



    Источник: http://stihi.ru/avtor/stzol
    Категория: Стихи из сети | Добавил: DrOtto (04.10.2010)
    Просмотров: 1671 | Комментарии: 1 | Теги: стихи о России, патриотические стихи, патриотическая поэзия | Рейтинг: 0.0/0
    Всего комментариев: 1
    1  
    Вот прочитаешь такие строки:

    «Скажи, сынок, за что, за что, за что же
    те, кто у вас сегодня во властях,
    Победу нашу превратили в прах?
    Скажи, неужто это – навсегда?!»

    …И просыпаюсь я в слезах стыда.

    И горечь на душе всплывает вновь и вновь. За что наши предки отдавали жизни? Чтобы новоявленные буржуи грабили страну?..

    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]