Литературный поиск

Разделы сборника

  • О России   
  • О родной природе   
  • Призыв к молитве   
  • Исторические  
  • Эмигрантские  
  • Философская лирика   
  • Стихотворения о войне
  • Современные авторы  
  • Стихи из сети  
  • Литературоведение  
  • Литопрос

    Кого можно назвать по-настоящему русским по духу поэтом?
    Всего ответов: 5114

    Друзья сайта


  • Словарь варваризмов
  • Стихотворения о России
  • Православные сказки
  • Творчество ветеранов
  • Фонд славянской культуры
  • Другие ссылки
  • Ссылки


    Патриотические стихи

    Православие и Мир

    христианство, православие, культура, религия, литература, творчество

    РУССКОЕ ВОСКРЕСЕНИЕ. Православие, самодержавие, народность

    Православие.Ru

    Остановите убийство!

    Rambler's Top100

    Яндекс.Метрика


    Среда, 20.09.2017, 16:02
    Приветствую Вас, Гость
    Главная | Регистрация | Вход | RSS

    Русская дубрава
    патриотическая поэзия

    Тематические разделы

    Титульная страница » Сборник патриотической поэзии » О родной природе

    Есенин С. А.

    * * *

    Без шапки, с лыковой котомкой,
    Стирая пот свой, как елей,
    Бреду дубравною сторонкой
    Под тихий шелест тополей.

    Иду, застегнутый веревкой,
    Сажусь под копны на лужок.
    На мне дырявая поддевка,
    А поводырь мой - подожок.

    Пою я стих о светлом рае,
    Довольный мыслью, что живу,
    И крохи сочные бросаю
    Лесным камашкам на траву.

    По лопуху промяты стежки,
    Вдали озерный купорос,
    Цепляюсь в клейкие сережки
    Обвисших до земли берез.

    И по кустам межи соседней,
    Под возглашенья гулких сов,
    Внимаю, словно за обедней,
    Молебну птичьих голосов.


    * * *

    Край ты мой заброшенный,
    Край ты мой, пустырь,
    Сенокос некошеный,
    Лес да монастырь.

    Избы забоченились,
    А и всех-то пять.
    Крыши их запенились
    В заревую гать.

    Под соломой-ризою
    Выструги стропил,
    Ветер плесень сизую
    Солнцем окропил.

    В окна бьют без промаха
    Вороны крылом,
    Как метель, черемуха
    Машет рукавом.

    Уж не сказ ли в прутнике
    Жисть твоя и быль,
    Что под вечер путнику
    Нашептал ковыль?


    * * *

    Спит ковыль. Равнина дорогая,
    И свинцовой свежести полынь.
    Никакая родина другая
    Не вольет мне в грудь мою теплынь.

    Знать, у всех у нас такая участь,
    И, пожалуй, всякого спроси -
    Радуясь, свирепствуя и мучась,
    Хорошо живется на Руси.

    Свет луны, таинственный и длинный,
    Плачут вербы, шепчут тополя.
    Но никто под окрик журавлиный
    Не разлюбит отчие поля.

    И теперь, когда вот новым светом
    И моей коснулась жизнь судьбы,
    Все равно остался я поэтом
    Золотой бревенчатой избы.

    По ночам, прижавшись к изголовью,
    Вижу я, как сильного врага,
    Как чужая юность брызжет новью
    На мои поляны и луга.

    Но и все же, новью той теснимый,
    Я могу прочувственно пропеть:
    Дайте мне на родине любимой,
    Все любя, спокойно умереть!


    * * *

    Запели тесаные дроги,
    Бегут равнины и кусты.
    Опять часовни на дороге
    И поминальные кресты.

    Опять я теплой грустью болен
    От овсяного ветерка.
    И на известку колоколен
    Невольно крестится рука.

    О Русь, малиновое поле
    И синь, упавшая в реку,
    Люблю до радости и боли
    Твою озерную тоску.

    Холодной скорби не измерить,
    Ты на туманном берегу.
    Но не любить тебя, не верить -
    Я научиться не могу.

    И не отдам я эти цепи
    И не расстанусь с долгим сном,
    Когда звенят родные степи
    Молитвословным ковылем.


    «Береза»
     
    Белая береза
    Под моим окном
    Принакрылась снегом,
    Точно серебром.

    На пушистых ветках
    Снежною каймой
    Распустились кисти
    Белой бахромой.

    И стоит береза
    В сонной тишине,
    И горят снежинки
    В золотом огне.

    А заря, лениво
    Обходя кругом,
    обсыпает ветки
    Новым серебром.


    «Весенний вечер»
     
    Тихо струится река серебристая
    В царстве вечернем зеленой весны.
    Солнце садится за горы лесистые.
    Рог золотой выплывает луны.

    Запад подернулся лентою розовой,
    Пахарь вернулся в избушку с полей,
    И за дорогою в чаще березовой
    Песню любви затянул соловей.

    Слушает ласково песни глубокие
    С запада розовой лентой заря.
    С нежностью смотрит на звезды далекие
    И улыбается небу земля.


    * * *

    Вижу сон. Дорога черная.
    Белый конь. Стопа упорная.
    И на этом на коне
    Едет милая ко мне.
    Едет, едет милая,
    Только нелюбимая.

    Эх, береза русская!
    Путь-дорога узкая.
    Эту милую, как сон,
    Лишь для той, в кого влюблен,
    Удержи ты ветками,
    Как руками меткими.

    Светит месяц. Синь и сонь.
    Хорошо копытит конь.
    Свет такой таинственный,
    Словно для единственной -
    Той, в которой тот же свет
    И которой в мире нет.

    Хулиган я, хулиган.
    От стихов дурак и пьян.
    Но и все ж за эту прыть,
    Чтобы сердцем не остыть,
    За березовую Русь
    С нелюбимой помирюсь.








    Категория: О родной природе | Добавил: DrOtto (22.07.2009)
    Просмотров: 5905 | Комментарии: 2 | Рейтинг: 3.0/5
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]