Литературный поиск |
---|
Разделы сборника |
---|
Литопрос |
---|
Друзья сайта |
---|
|
Ссылки |
---|
|
Русская дубрава
патриотическая поэзия
Титульная страница » Сборник патриотической поэзии » Современные авторы |
Россия, Русь, храни себя, храни! Россия, Русь, храни себя, храни! Н.М.Рубцов Россия, Русь, храни себя, храни! А мы не в счет - мы нынче не вояки. Мы, кажется, забыли в этой драке, О том, что мы воюем не одни. Россия, Русь, ну что нам воевать, Когда флажки уже не держит карта, И кроме застарелого азарта Иных утех душе не отыскать? А мы - все те же... Нас который год Едва ли заподозришь в пацифизме. Но что такое "смерть во имя жизни" - Не вспомнит дух и разум не поймет. Россия, Русь, мы боле - не форпост. Храни себя - и ты не ошибешься. Не нас спасешь, так хоть сама спасешься, Распятие меняя на погост... 19-22.09.1999 Веди меня, Русь Веди меня, Русь, мимо капищ и скитов От первого часа до мига покоя. На свете есть много дорог неизбытых, Но только твоя назовется судьбою. Храни меня, Русь, от обид и искусов, От липких объятий нездешнего рая; К тебе приникаю я преданным русом, Иных алтарей в храме Геи не зная. Прими мою жизнь не как дар, а как данность, Не царскую жертву, но клятву на верность. Одной лишь тебе я покорным останусь, Во всем остальном не приемля смиренность. В минуту веселья и в злую годину Со мною твое опаленное знамя; Мне любо смеяться с тобой заедино И дорого плакать твоими слезами. Как знать, чем еще будет дух наш испытан, Как знать, что еще уготовит эпоха... Веди меня, Русь, мимо капищ и скитов От первого дня до последнего вздоха! 20-24.12.95 * * * Моя Россия - больше, чем страна... Набор вождей, корона и граница - Все это не однажды повторится В другом краю, в иные времена, Но там, где вечны прожитого тени, Но там, где есть Чайковский и Есенин, Иная мера жизни суждена. Моя Россия - больше, чем страна! Моей России - больше, чем века... Ей - столько войн, пожаров и набегов, Что дик и нов цвет северного снега, Что не вместит банальная строка Число потерь сынов ее безвинных От этих дней и до времен старинных, Что можно говорить наверняка: Моей России - больше, чем века! Мою Россию мало - полюбить: С ней надо быть, в достатке, в нищете ли, Во всем деля мечты ее и цели, Своей стопой ее тропу торить Без лишних слов и мысли о награде. Ты здесь? Ты с ней? Тогда чего же ради Тебе еще о чем-то говорить... Мою Россию мало - полюбить! 21-25.10.95 * * * Нечисть выгоню враз До утра со двора И затею рассказ О поре топора. То почти не дыша, То от боли мыча – О душе палаша И чуме кумача, Как ходили на рать Ради краденых баб, Возвращаясь опять В нелюбимый захаб, Как платили без меры Раскосому дань И тащились за верою В Тьмутаракань, И кричали «Ату!», И баранили в рог, Выбирая не ту Из возможных дорог, Получали по лбу, И, закаявшись впредь, Шли пенять на судьбу И на небо смотреть, Почитать рой за рай, А шута – за творца, И грешить через край Без конца, без конца… А сегодня смешны Разговоры иных О размере мошны И о фильмах дурных, И все реже в ушах Первозданная тишь, И не сладится шаг, И останется лишь В чем-то горьком топить Ночи и вечера… Мне сегодня не жить. Заходите вчера! По 09.07.03 Н Е К Р О Л О Г (3-4 октября 1993 года) Кто-то плачет над погибшими, Кто-то празднует победу, Пряча трупы неостывшие В окровавленную Лету. Кто-то жаждет новой оргии, Холя новые искусы, Кто-то кликает Георгия, Кто-то молит Иисуса... Вы, такие непохожие Дети русского народа, Обрученные безбожием Под названием "Свобода", Прокурорами надменными Разделенные на группы: Те, что слева - убиенные, Те, что справа - просто трупы. Вы, навылет пораженные Анемией пьяной кучки, Без суда приговоренные Быстрым взмахом авторучки, Приведенные в день памятный На редуты улиц пыльных То ли силою неправедной, То ли правдою бессильной... Октября следы кровавые Проступают на аллеях. Что с того, что правы правые, Если левые подлее? Не бывает в жизни лишнего. Ночь - прелюдия к рассвету. Кто-то плачет над погибшими. Кто-то празднует - Победу ль? 14.10.93 * * * Понимаете, я не могу объяснить - Почему я люблю эту чудо-страну… Ну, совру что-нибудь про незримую нить, Ну, припомню две строчки Есенина, ну, Намешаю салат из плакучих берез, Тесной комнаты с видом на нефтезавод, Типового двора, где не то, чтобы рос, А скорее – пытался увидеть восход, Поднатужусь – и вспомню грибные леса, Где полно комарья и других грибников, Купола и кресты Золотого Кольца И кровавые тайны минувших веков, Опишу, как сумею, покойницу-мать, Что – одну на весь свет – бескорыстно любил, И скажу, как ведется, что нас не понять, Не измерить и что там еще… Позабыл… Это будет не то, это будет не так, Но нездешнему не передать никогда То, как сердце стучит стыкам рельсовым в такт На пути из «оттуда» в родное «сюда», Где у пыльных берез и заиленных рек, Провожая закат и встречая восход, Каменея, стоит и стоит человек И глядит не дыша на невидимый свод… 23-25.08.02 * * * Памяти погибших в "Норд-Осте" Не согреет ни вино, ни одеяло, Не утешат ни гитара, ни отец... Эта осень променяла, променяла Киноварь и позолоту на свинец... И летит по России, и летит он, Беспощаден, равнодушен и крылат, Поцелуем неизвестного бандита, Объявившего природе газават. И на долгие часы и километры - Ни улыбок и ни вышитых рубах. Только ветры над страною, только ветры, Да свинцовый привкус крови на губах. И неясно человеку и неясно - То ли траур это, то ли это пост, И который день на улице ненастно, И который день безумствует Норд-Ост. Боже правый, кто бы знал - какая жалость Видеть всё это и не сойти с ума... Эта осень задержалась, задержалась, И не скоро долгожданная зима... 28.10.02 * * * Он ехал, сидя на броне… Деревни плыли в стороне. Туман, спустившийся с горы, Уже готов был до поры Укрыть низины. А он курил за часом час, Буравил ночь огнями глаз И различал почти без зла То вопли горного козла, То муэдзина. Он знал — так надо, но кому?.. Он сомневался, что ему И что кому-нибудь из нас, Но есть присяга и приказ, И совесть, что ли… И кто-то требовал мочить, А он хотел детей учить, И, если будет быстр курок, Он доживет и даст урок В начальной школе. В его далеком городке Дома стекаются к реке, Поля теряются во мгле, Подсолнух клонится к земле. Наверно, вызрел… А здесь — cовсем иной уклад, И вечно прав лишь автомат, И на других ему плевать: Он научился убивать В ответ на выстрел… Он ехал, сидя на броне, В своей расколотой стране, Курил, все думая о том, Что хорошо бы хоть потом Пожить достойно. И сигарета горяча Была, как тихая свеча, Что через три далеких дня Затеплит вся его родня Заупокойно… * * * Я — сорняк на газоне новейшей России. Хоть косили меня — да пока не скосили. Ну а если коса все же срежет под корень — Я останусь в земле, садоводу на горе И взойду по весне — сын неведомой тучи — Некрасиво кривой, вдохновенно колючий, Над газонной травой, невысоко-безликой, Поднимусь, как смогу — перехожим каликой, Напою сотню пчел первосортным нектаром И развею себя по окрестным гектарам… Садоводы тотчас в страхе вытянут лица… Лишь бы только взойти, лишь бы только родиться… * * * … Мне чужда жалость К наивным фатам, Что подменяют, Другим в угоду, Примат святого – Святым догматом, Свободу духа – Душком свободы… * * * Я в этот мир пришел, Чтоб видеть солнце… Анаксагор Я пришел дорогой дальней, Не растратив юных сил, Мимо звонов погребальных И поруганных могил. В одиночку, не в отряде, На заброшенный рубеж Мимо вечных неурядиц И несбывшихся надежд. По камням разбитой бурсы, По углям сожженных сел… Огляделся, ужаснулся – И забыл, зачем пришел… * * * Скажите же, печальники о нации, Прогнозы – это дело не пустое ли? Да, мы не стоим нашей инкарнации, Но было время – нас она не стоила. Так будьте же и молоды, и веселы, Надеюсь, что за бедами и муками Природа не нарушит равновесия, Карая в детях и спасая внуками!.. Страна милосердия без справедливости Самонастрой – та же самая лесть. Что может быть хуже дешевой кичливости Тем, что творится в обугленном «днесь» В стране милосердия без справедливости? Чем виноват, обесчещенный, тот, Кто примерял кандалы терпеливости Тысячу лет, составляя народ Страны милосердия без справедливости? Может, в России и горько житье – Страх умаляет было усердие, Страх, что когда-нибудь сменит ее Страна справедливости без милосердия. * * * Все встает на свои места На земле, опаленной адом, И когда-нибудь Храм Христа Вознесется над стольным градом. Сгинет след одиозных драм. Пепел смуты приветит небыль. И взлетит над землею Храм, Приподняв куполами небо. А пока все старо до слез, И не верится в близость чуда. И прощает врагам Христос, И целует Христа Иуда. * * * Все смешалось в дыму неудач В этом веке, кривом и недужном, И растерзан вчерашний всесильный палач, И всесилен вчерашний прислужник. Ну так что же? Танцуй или пой, Падший ангел российского мщенья, Коль смеется на паперти нищий слепой, Подавая подавшим прощенье… Гуси-лебеди летят. Константину Васильеву Гуси-лебеди летят По-над краешками сосен. В желтый бархатный наряд Перекрашивая осень. Обнимая тишину, Что-то шепчет сирый ветер... Эту дивную страну Не сыскать на белом свете, Не найти по словарям, Не спросить у очевидцев: Обернешься - и она В сизой дымке растворится... Но в любые времена, Зла не помня, не покинет Эта дивная страна, Эта вечная Россия. Я - заказанный город. Я - заказанный город. Я - живая могила. Я был утром распорот Полутонной тротила. Я - старинный и спальный, Я - панельный, кирпичный, - Уничтожен морально И взрывчаткой напичкан. Прежде звонок и светел, Прежде тверже корунда, Я был поднят на ветер И размазан по грунту. В этой огненной каше От подвала до крыши, Стал я смерти не краше И сарая не выше, И, хватаясь за воздух, Я упал в одночасье, Недовитые гнезда Разрывая на части. Им везения чуть бы - Век бы жили богато, А сегодня их судьбы Ворошит экскаватор, И по братским могилам Развезут самосвалы То, что временем было, Да историей стало. Но не старится рана, И мутится мой разум, И смеется с экрана Тот, кому я заказан... А Вас не прогоняли через строй? А Вас не прогоняли через строй, В котором с обреченностью вселенской - И женщина с протянутой рукой, И юноша, убитый на Чеченской?.. А Вы, Вы не смотрели им в глаза, В которых вместо отсвета и взгляда - Сожженная бессилием слеза Стоит, как поминальная лампада?.. А Вы, ускорив шаг, наверняка Смотрели вдаль подчеркнуто невинно, Но то, что не сорвалось с языка, Шпицрутенами падало на спину. А ночью, нарушая Ваш покой, Являлись с обреченностью вселенской И юноша, убитый на Чеченской, И женщина с протянутой рукой... А Вас не прогоняли через строй?.. Ни хрена себе - демократия! Ни хрена себе - демократия! От распятия - до распития, И соитие - не проклятие, И война теперь - не событие... Выйдешь вечером, примешь чарочку, Да подумаешь об изяществе, И галопчиком да под арочку, Выгнав парочку хоронящихся. А по улице ходят граждане - Потребители, избиратели, И зови ты их, всех и каждого, Не по имени, так по матери; И маши себе пестрым знаменем, То ли купленным, то ли краденным... Эй, родимые! Вы куда меня?.. Ни хрена себе - демократия! Груз двести Горючее в норме. Закрылки на месте. Готовность к полету. Взлетаем, ГРУЗ ДВЕСТИ. Разгон до отрыва. Привет, поднебесье! Прощайся с землею! Прощайся, ГРУЗ ДВЕСТИ, С землей, где сироты Былого Союза Питают надежду Не стать этим грузом. Но если подумать - С какой это стати Питать человеку Надежду не стать им, Когда рассыпает Судьба, как монисто Грошовую щедрость - Не ДВЕСТИ, так ТРИСТА. Но чем уж лишиться Руки ли, ноги ли, Куда как приятнее - Таять в могиле. Ни крови, ни крика, Ни рвоты, ни мести. Гуманно донельзя. Не так ли, ГРУЗ ДВЕСТИ? Отступит обида. Забудется боль же. А вам говорили: "На месяц, не больше..." Сказали - успели. Хмельная планета За давностью срока Забудет и это. Снижение. Шасси. Ну, вот и на месте... Все точно по плану. На выход, ГРУЗ ДВЕСТИ! Вы честно служили Монаршим забавам. С приездом, ребята! И - пухом земля вам!.. * * * Наверно, так заведено - Живя в Москве, мечтать о Пскове И разбивать сто тысяч "но" О зов всеведающей крови. Однажды выбраться сюда И слышать где-то в Завеличье, Как тихо молится вода И мастерятся гнезда птичьи; Осесть навек в один из дней, Слагать стихи прекрасной бабе, Удить для кошки окуней И кончить жизнь в твоем захабе, Вдыхая благовест церквей, Чей купол выше горизонта, И ощущать в руке своей Пудовый груз меча Давмонта; Последних дней веретено Крутить неспешней карусели... Наверно, так заведено... Да только мне ли это, мне ли, Когда столичная печать Уныло властвует во взоре, И впору ссылкой величать Мое родное семигорье; Когда пристало, словно встарь, В немом усердии молиться: Услал бы, что ли, государь Меня подальше от столицы... * * * Поманите меня, поманите В те края, где кромешен рассвет, Золотые тончайшие нити Протяните туда, где нас нет, Где, понуры, покорны, печальны, Под капель каучуковых слез Не по-нашему шепчутся пальмы, Ритуально роняя кокос. Поманите, и чартерным в среду Без сомнения и без стыда Я уеду, уеду, уеду, Полагая, что не навсегда; Схороню в одиночестве мир мой На некрополе сотен кровей, Осчастливлю безликую фирму Бестолковой работой своей; Пожелаю тепла и уюта, Словно барменом ставший лакей, И женюсь на девице из Юты, Говорящей свободно "O'Key..."; Стану розовым, крупным, рогатым, Заучившим свое "ни гу-гу", И, конечно же, стану богатым, А счастливым, увы, не смогу; Стану нервным, сопьюсь тихой сапой Вдалеке от березовых вьюг... Оттого я не еду на запад, Оттого я не еду на юг... Поманите меня, поманите, И, услышав нелепый ответ, Помяните меня, помяните, Мол, рехнулся бедняга-поэт. В этот мир мы явились за разным И сполна получили свое... Вы не бойтесь, оно не заразно - Это тихое счастье мое!.. Источник: http://stihi.ru/avtor/deniskorotaev | |
Просмотров: 2529 | Комментарии: 2 | Рейтинг: 4.0/4 |
Всего комментариев: 2 | |||
| |||