Тематические разделы

Терентiй Травнiкъ, поэт, публицист и философ, родился на Плющихе в Москве, в 1964 в семье военнослужащего.  Многие годы путешествует по России. Лауреат литературных конкурсов, автор неоднократно издававшейся книги афоризмов «Лучина». За последние годы, помимо философской прозы, издано более тридцати книг и поэтических сборников, среди которых «Апреллиада», «Тихий Свет», «Разнотравье», «Светец», «Ромашкин снег», «Странница страница», «Благодарение», вышло в свет собрание сочинений писателя в четырех томах «Белокнижье». 

В своих произведениях Терентiй постоянно обращается к духовному возрождению России, ее патриотическому наследию, к высоконравственным, духовным ценностям, заложенным веками в сознание нашего народа.

Особое место в своем творчестве уделяет теме Великой Отечественной войны, героизму простого солдата. Стихи о войне написанные в разные годы вошли в недавно изданную книгу «Вечный май», весь тираж которой был передан в подарок ветеранам Москвы в дни празднования 65-летия Победы в 2009 году. Особенностью этой книги является еще и то, что автору удалось собрать фамилии и имена более шестисот героев сражений и опубликовать их в мемориальном ряду в начале книги. В поисках фамилий поэту помогали многочисленные энтузиасты-следопыты.

Является учредителем художественной галереи «Дэлонь», которая поставила перед собой задачи заниматься только благотворительными выставками для пенсионеров, детей и инвалидов.

В 2009 году за усердные труды во Славу Русской Православной церкви, Терентiй Травнiкъ (Игорь Аркадьевич Алексеев) был награжден Патриархом Московским и всея Руси Алексием II.

Не старикам и не старухам

Сегодня все мои стихи.

А человеческому духу

Взошедшему здесь вопреки

Всем войнам, всем несовершенствам,

Всем не случившимся мечтам,

Открывшему пути к блаженству…

Раба, направив к Небесам.

Победа, вечно молодая,

Пока ты здесь, то есть для нас –

Здесь на Земле немного… рая,

Есть каждому – бессмертья шанс.

Отгремели бои, где-то там – за годами.

Отсверкали зарницы отважных атак.

Ждут влюблённые встречи своей 

                                             под часами,

И стоит – на часах – 

                          неизвестный… солдат. 

Он стоит, чтобы – встретились,

                                  нет же – встречались!

Он стоит, чтобы время в надлом не ушло.

Рядовой Иванов – самый верный 

                                                    начальник.

Разрешите войти, рядовой Иванов?

На ступеньках Большого, в метро – 

                                              в центре зала,

У фонтана, у входа, у касс, на углу –

Часовой Иванов переводит в начало

Стрелки мирных часов, 

                                     зная – не подведут.

Каждый раз он – незримо 

                               заводит на…  счастье.

И, тиктактно чеканя  с равнением шаг –

Миллиарды послушных ему – 

                                              циферблатят –

Ремешком на запястьях судьбу пережав.

    

*  *  *

В эту ночь – накануне Победы –

В блиндаже из обычной квартиры

Всем своим нерастраченным светом

Я точу для отчизны стихиры.

Утром медь заиграет оркестром,

Утром шаг отчеканят парадом,

А пока я строкою от Бреста

До Берлина иду потетрадно.

Как в задаче  –  из пункта до пункта,

Вышел я, чтоб успеть до рассвета

Написать в своей школьной тетради –

Безошибочно – слово Победа!

Шли на запад с востока солдаты.

Сколько зим уж прошло, сколько лет…

В прошлом веке, точней – в сорок пятом,

Появилась Победа на свет.

На дорогах войны миротворцы

Преломляли тела, как могли,

И винозная кровь их стекала

В омедненную гильзу земли.

В дар несли золотые медали,

Порох ладана, смирну от слез.

И сияла звезда над Рейхстагом,

И встречал их Воскресший Христос.

Ветераны, несущие раны

От креста – от Второй мировой,

Ветром мира для мира вы стали

И остались в нем Вечной Весной.

                

*  *  *

Тогда, в далеком сорок пятом,

Такой же солнечной весной

Шли поседевшие ребята –

С победой шли к себе домой.

И белоснежным безмятежьем

Мели деревья и кусты,

Как будто не было ни смерти,

Ни слез, ни горя, ни войны.

Но плакали сады, склоняясь

Ветвями к стоптанной траве,

И пахло порохом от яблонь –

Напоминаньем о войне. 

Был май, была весна в разгаре,

И день, и ночь, и снова день…

Цвела по всей земле, пожаря, 

Неопалимая сирень.

                                               

        Памяти Бориса Смоленского…

Сколько их появилось на свет?

До сих пор невозможно сознаться.

Чтобы так – раз и всё – 

                                 в двадцать лет –

Навсегда недожившим остаться.

Может, где-то в Афгане, Чечне

Был убит ожидаемый гений –

Врач, политик, учёный, поэт,

Предназначенный –для откровений.

Может, знал он болезней секрет,

Может, знал утешение словом.

Может, он появился на свет

Не для бойни – совсем для другого?

Не люблю я писать о войне,

Не хочу, все и так понимают,

Что надежду на праведный век

Безвозвратно с войною теряем.

Что ж, малышка, придётся терпеть.

Мне ж осталось строкою признаться:

Твой целитель – убит на войне,

Как обычно – в свои девятнадцать.

2011                    

                       

Мне войною оставлены письма.

В них она на затертых листах

Карандашно-прерывистой дрожью 

Описала себя в двух словах.

В остальном все размеренно, ровно –

Будто дедом писались  они

Не с расстрелянной линии фронта,

А с далекой цветущей земли.

Он скончался от ран в сорок третьем.

Только два треугольных письма…

Два свидетельства. Два – о бессмертье –

Мне вручила  от деда война. 

*  *  *                                                                                     

О, сколько на груди своей 

От слез соленых дат,

Медально рассыпая звень, 

Принес с войны солдат!.. 

И в полевом многоколосье,

То где-то там, то тут,

Напоминальным алым маком

Погибшие поют.  

               Первым суворовцам посвящается…

Кричу молчаньем в смерть:

«Отец, ты где? Я жду тебя, откликнись,

Смотри… Весна...  Христос Воскрес!

Живи любой из новых жизней.

Цветы твои опять взошли

На даче, а ты все не едешь…

Жужжат ожившие шмели,

И соловьи поют о лете.

Дай руку теплую твою,

Стихи послушай про солдата.

Я почитаю… нет – спою 

Тебе стихи сегодня, папа…

Пусть тихой песней  прозвучат

Они победною весною 

И для суворовцев-ребят

Взойдут звездою путевою!

*  *  *

Пишу слезами о войне –

               В ответ на писанное кровью.

Кладу охапками сирень

                            На братский холм  –  

Пусть в изголовье

                      Благоухает вечный май,

Звучат законченностью строки…

Пусть убиенных только в рай

               Ведут военные дороги!

Пишу стихи, скрывая имя,

                 Стирая времени приметы,

Как неизвестному солдату –

      от  неизвестного поэта. 

Словами – в полный небосклон –

Зарытым в братские могилы

От всей Земли  –  земной поклон

Я высекаю что есть силы!

9 мая 2009     

     

*  *  *

Все, как положено мужчине:

Нелегкий путь, война с собой,

Раненья, госпиталь, махорка,

Жены дежурство, тяжкий бой

Часов, бравада пред хирургом,

Осиплость голоса от мук…

И – ожидание, что утром 

Зайдет в палату старый друг.

Все, как положено солдату: 

Крещенье  и… последний снег. 

Еще  – ружейный залп с раскатом

И гимн весны победной вслед…

*  *  *

Они – мечтали, но пришла 

Война. Пришла. Убила.

Так в спину – иль из-за угла –

Чужой рукой всадила –

Неважно: пулю или нож,

А может, просто слово…

Лежат в земле, где нынче рожь,

Осколки от людского.

И смотрят в небо лица их,

Где все мечты, как мачты

Под парусами, поднялись

Путь в небо обозначив.

Не ведая границ земли,

Пройдя земные стены,

Плывут по небу корабли

Невинноубиенных.

Стихи читайте – всё поймёте.

Как пуля в тело на излёте

Там, в сорок первом, паренька

На первом крике подкосила.

И вечное его «ура!» –

Как птица в небо – в небо взмыло,

И вечное его «ура!»

Гранитно-бронзово застыло.

Когда пишу я о войне,

То слышу: тысячи мальчишек,

Собравшись, просят: «Дядя, в книжку…

А про меня? А – обо мне?»

Нет, не был я на той войне…

Но пахнут порохом подмышки

У каждой новой моей книжки,

У самой доброй моей книжки –

За тех ребяток, что в земле…

*  *  *

я… напишу, я напишу, 

я – напишу! О вас, солдаты.

Я напишу за вас, солдаты.

За сорок первый, сорок пятый.

Я напишу про вас, ребята –

Строкою вечной напишу.

Я всем об этом расскажу.

О том, о чем молчат курганы,

Поля, прикрытые травой…

Я напишу во имя славы

Твоей – великий РЯДОВОЙ!

2010

*  *  *

Вчера обнял я ветерана.

Он плакал на груди моей.

Звенела орденами рана

Как горькой памяти ручей.

Катились слёзы, и замково

Сомкнулись руки за спиной.

Отец! Отец! Не плачь, ты – дома!

Ты не погублен той войной.

Ну, что ты, милый, полно, полно…

Я здесь! – Твой сын! Тот, для кого

Ты свой священный долг исполнил

Отдав себя до самого,

До самого конца, до точки,

Пробитой в любящей груди.

Возьми, отец! Возьми все строчки,

Что написал… они – твои!!!

                

*  *  *

Бывает, схватит болью сердце,

И знается наверняка,

Что о войне, о той – Священной –

Окопно взроется строка.

И будет – бой, и будут – жертвы,

И станет стих – передовой.

И будет Брест, он будет первым –

Перед рыгающей войной.

Ползущей, чавкающей плотью

Шекспиров, Бахов молодых.

Тех, кто б хотел, кто б смог, кто б бросил

Себя в историю – живых.

И где-то – через десять может –

Лечил, учил и созидал…

О, сколько бойня искромсала

Несостоявшихся начал!

Кричу, а не пишу стихами,

Кричу войне: «Пошла-ка вон!

Что за тобой?! Москва – за нами!

А за тобой – бескрайний стон!»

Бывает… На войне – бывает,

А значит – и в стихах о ней:

Салют победно громыхает

За всех невыживших парней!

*  *  *

Она ждала его всю жизнь.

Лишь замуж изредка ходила.

Вот так, обыденно-красиво,

Она ждала его всю жизнь.

И разве грех – простое дело,

Что в ожиданиях успела,

Абы кого любя, родить?

Она ждала его всю жизнь.

С детьми сидела, позже – внуки

Её водили за собой.

Спасали хлопоты от скуки,

От разногласия с судьбой.

Она ждала его всю жизнь. 

Кого? – Потом уж и не знала,

На сердце выпало носить

Призывника иль генерала.

Он – не пришёл. Остался где-то

Лежать парнишкой средь полей.

Быть может, я и стал поэтом,

Чтоб хоть в стихах побыл он с ней…

*  *  *

Они вставали в рост под пули

И шли вперед под трубный зов,

И ветры горькие им дули

С надменной яростью в лицо.

И ветры гнали пулю дальше,

Давали силу ей и злость,

И барабанил барабанщик,

Когда вгонялся этот гвоздь

В такую мягкую, живую,

Почти святую плоть бойца –

Война дарила поцелуи 

Из смертоносного свинца.

С боями шли они на Запад,

Их души – с миром – на Восток.

Солдаты, русские солдаты,

Вы сдали доблести урок.

2010

*  *  *

Весной победною согрета,  

Ликует майская весна,

И гимнастерочного цвета – 

Трава… Земля – жива!

                                 Ты слышишь, 

Как поле боя мирно дышит?

Ушла проклятая война.

Ромашки, маки, васильки – 

То всходят тысячи мальчишек…

Василии, Романы, Мишки – 

Встают до неба в полный рост…

Пусть будет мир – без передышки,

Нам хватит для медалей звезд!

Все небо – отдано героям.

Для неизвестного бойца –

Не по приказу – а с любовью

Звезда  нисходит от Отца.

И падают на землю звезды – 

Наградой парню боевой.

Идут с того отсчета вёсны –

С победной, вечною весной.

Сколько их появилось на свет?

До сих пор невозможно сознаться.

Чтобы так – раз и всё – 

                                 в двадцать лет 

Навсегда недожившим остаться.

Может, где-то в Афгане, Чечне

Был убит ожидаемый гений –

Врач, политик, учёный, поэт,

Предназначенный – для откровений.

Может, знал он болезней секрет,

Может, знал утешение словом.

Может, он появился на свет

Не для бойни – совсем для другого?

Не люблю я писать о войне,

Не хочу, все и так понимают,

Что надежду на праведный век

Безвозвратно с войною теряем.

Что ж, малышка, придётся терпеть.

Мне ж осталось строкою признаться:

Твой целитель – убит на войне,

Как обычно – в свои девятнадцать.

*  *  *

Блажен, кто любит безответно,

Блажен, кто верит бесприметно,

Блажен, кто дружит беспредметно.

Блажен, кто дарит от души.

Блажен, кто жизнью – каждой жизнью,

Живущей рядом, – дорожит.

Блажен своей творящий жизнью.

Блажен, кто чтит свой род и дом.

Блажен собою пробудивший

Стремление творить в другом.

Блажен живущий одним днем,

Глубины времени постигший.

Блажен вернувшийся к себе,

В других надежду воскресивший.