Литературный поиск

Разделы сборника

  • О России   
  • О родной природе   
  • Призыв к молитве   
  • Исторические  
  • Эмигрантские  
  • Философская лирика   
  • Стихотворения о войне
  • Современные авторы  
  • Стихи из сети  
  • Литературоведение  
  • Литопрос

    Кого можно назвать по-настоящему русским по духу поэтом?
    Всего ответов: 5116

    Друзья сайта


  • Словарь варваризмов
  • Стихотворения о России
  • Православные сказки
  • Творчество ветеранов
  • Фонд славянской культуры
  • Другие ссылки
  • Ссылки


    Патриотические стихи

    Православие и Мир

    христианство, православие, культура, религия, литература, творчество

    РУССКОЕ ВОСКРЕСЕНИЕ. Православие, самодержавие, народность

    Православие.Ru

    Остановите убийство!

    Rambler's Top100

    Яндекс.Метрика


    Воскресенье, 24.09.2017, 09:37
    Приветствую Вас, Гость
    Главная | Регистрация | Вход | RSS

    Русская дубрава
    патриотическая поэзия

    Тематические разделы

    Титульная страница » Сборник патриотической поэзии » Стихи из сети

    Степанов А. В.



    * * *
    Постаралась старость:
    денег стало мало,
    внуки позабыли, сын в тюрьме;
    у бабули Юли -
    семьдесят в июле -
    каждый день последний
    на земле.

    В голом доме, кроме
    тощей кошки, – трешка.
    Чтоб добрать посылку, в самый раз:
    спичек, соли с воли
    в Костомукшу Толе,
    и еще соседка
    чаю даст.

    Весь поселок – сорок
    двухэтажек в саже.
    Школа развалилась и завод.
    Сыну скажут, даже
    крест ее покажут.
    Кто же его встретит
    через год?

    Пусть не плачет мальчик.
    Все напрасно, ясный.
    Оторви от сердца без труда.
    Здесь споткнулась юность
    о порог, сутулясь,
    и не возвратится
    никогда.


    Жизнь
                                                       Отцу
    Жизнь, бывало, свою мял в усталых руках словно глину я,
    тряс, как камушки в банке малыш годовалый трясет,
    и пока что она, не короткая, но и не длинная,
    по высокому небу меня еще как-то несет.

    Вижу город на двух берегах с провалившейся пристанью,
    окунаемый первым дождем в ледяную купель,
    тесом крытые избы пустые и ветер неистовый,
    голосящий и стонущий, будто побитый кобель.

    Пронеси меня, жизнь, над моей стороной колокольною
    и еще, и еще раз по тем затаенным местам,
    где старуха с козою под крышей живет треугольною
    с нашим Богом единым, в другого не веруют там.

    Мне без разницы, где ночевать, в Алтуне или в Угличе,
    если пустят такого как я на порог молчуны,
    мои братья по крови, мои незабвенные русичи,
    сыновья каторжан и монголо-татарской чумы.


    Ангел

    Слушается  
    Мы Одной Крови  


    Ангел на пепелище
    прилетает за мной,
    или мать меня ищет
    у границы земной.
    Опускается рядом,
    разглядела с небес
    над погибшим отрядом
    необструганный крест.

    Налила мне стаканчик
    за души упокой:
    - Мой единственный мальчик,
    собирайся домой.
    Вслед за облаком сирым
    полетим на заре,
    чтоб отдать тебя с миром
    православной земле.

    Там снега и метели,
    и весна далеко.
    Там глаза потускнели
    у отца твоего.
    Наши птицы иначе
    будут петь над тобой.
    Мой единственный мальчик,
    собирайся домой.

    – Мама, горькая жалость,
    среди черных полей
    и костей не осталось
    для могилы моей.
    Не осколки и пули,
    есть страшней западня.
    Мама, нас обманули,
    и тебя, и меня.

    Обещай мне ни слова,
    ни слезы о былом.
    Мы крестились под Псковом
    и уже не умрем.
    Ты всегда будешь близко,
    даже в сумрачный час,
    когда с мраморных списков
    время вытравит нас. ...

    Рыла землю руками
    моя старая мать.
    Навсегда в этой яме
    ты осталась лежать.
    Где-то званья и ранги
    раздают по стране.
    Десять лет уже Ангел,
    прилетает ко мне.

    Важно.
    Спасибо Ирине Голотиной
    и Тане Ивановой-Яковлевой.



    Архангельск
    Прохладный пар висит над Сен-Бернаром,
    в испарине Шпицберген и Монблан,
    в порту своем, нагруженный товаром,
    Архангельск опрокинулся в туман.

    И первую неделю и вторую
    смеются чайки в спины рыбакам.
    Я выучил и скоро зарифмую
    прогноз погоды этот по слогам.

    В спасение от приступов мигрени
    не верится, когда до самых звезд
    белым-бело; и вымокли колени,
    и город весь – селедки скользкий хвост.

    Не будь моя губерния беспечной,
    дремучей, толоконной и печной,
    не стал бы я корить ее за млечный
    тумана след над впадиной речной;

    за сумрачность почти неразличимых
    торосами покрытых берегов
    с притопленным буксиром «Федор Грымов» –
    последним внуком Алых парусов.


    * * *
    Мы платили за все наличными,
    не гасили костры изгнания,
    наши локти к столам привинчены
    в душных рюмочных без названия.

    Нас внимательный глаз разыскивал,
    наши сны диктофон выуживал,
    мы платили за кружку кислого
    как за право носить оружие.

    Не отведав кнута и пряника,
    не поверить законам физики,
    но куда б ни качнулся маятник –
    где-то рядом веселый висельник.

    Кто еще благодарен паузе,
    как метла и совок под лестницей?
    Правой, правой, товарищ маузер,
    кто там левой, ей-богу, крестится.


    Я уйду
    Мне становится тесно в деревне моей,
    я ее тишиной очарован, отравлен;
    я насытился пухом ее тополей
    и простужен водою апрельских проталин.

    Раньше песни звучали в деревне моей,
    а сегодня услышишь ли песню иную.
    Только осенью в небе запев журавлей
    или долгой зимою метель ледяную.

    Допишу о последней отраде своей,
    не закрою дверей и свечу не задую,
    мимо брошенных изб и заросших полей
    я уйду по дороге в деревню другую.

      

    [Стихотворения опубликованы в 2010 году]



    Источник: http://stihi.ru/avtor/aleks37
    Категория: Стихи из сети | Добавил: DrOtto (23.10.2010)
    Просмотров: 1314 | Рейтинг: 5.0/1
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]